Por y para siempre...

Melodioso silencio enamorado

cuando se cruzan nuestras miradas.

Envolvente soledad apacible

cuando nos fundimos con un beso.

Lluvia de amor, huracanes de versos,

el aire se empapa de deseo.

Va muriéndose el fuego del lucero

y va entrando, oscura, la noche.

Sopla el viento y agita nuestra calma

y se enreda silbando en tu pelo.

Yo soy esa hiedra verde y frondosa

que ha trepado a la cruz de tus brazos

y late en tu cuerpo mi corazón

más vivo y poderoso que nunca.

Se rozan nuestras pieles y se quieren,

se necesitan, se aman, se llaman.

Y nuestros labios se buscan y se unen

y entonces se encuentran nuestras almas.

Que se pare el tiempo o nos deje aparte

y vivamos solos este instante.

"En mi tierra desierta eres tú la última rosa"

Pablo Neruda 

Otoño de 1966

Recuerdo aquel otoño de hace tantos años como si fuera ayer. Era distinto, a diferencia de otros rebosaba vida y alegría. Podría decirse que era un otoño de lo más primaveral. Por aquel entonces los tiempos estaban cambiando, pero llamaba la atención cómo tal estación rompía la periodicidad anual con ese ambiente tan inusitado. Parecía como si preparara la llegada de algo, o de alguien. Fuera como fuere consiguió llamar la atención y tenernos en vilo ante tal disparidad, qué raro resultaba todo.

Amaneció un día de octubre, como cualquier otro, pero el Sol tenía otro brillo y la luz brillaba con tal intensidad que apenas quedaba hueco sin iluminar. El Sol no quería que aquel acontecimiento pasara desapercibido. Era un 25 de octubre de 1966 y fue cuando nació mi mamá.

No viví aquello ni sé si aquel otoño fue diferente o no. Tampoco sé si salió el Sol o el muy pillín decidió ocultarse tras las nubes, temeroso de asomarse ante el eterno discurrir de la vida. No lo sé, pero imagino que tal acontecimiento fue así y no de otra forma: el primer día del resto de nuestras vidas. Nuestras, de mi hermano y mía, sangre de su sangre.

El tiempo se paró para presenciar aquel momento y cuando sucedió ya nada era igual. El nacimiento de una vida capaz de traer al mundo otras dos no es algo que pase desapercibido. Qué complejo puede resultar entender la vida y su funcionamiento pero qué hermosa es en todos los aspectos. Una nueva vida, y con ésta otras más.

Qué diferente hubiera sido todo de no haber sido así. Pero la historia no está hecha para hablar de supuestos, pasó porque pasó y gracias a ello hoy os puedo contar cuán maravilloso fue aquel momento; y no pasa día en el que recuerde cómo aquella vida vino al mundo, porque formo parte de ella.

Pasarán los años y los otoños pero no la vida. Aquella vida quedará para la eternidad pues no será olvidada ni menospreciada. Por eso escribo estas palabras, para honrar aquella vida que surgió y hoy da vida. Correrán las agujas del reloj, pero desde entonces los otoños son diferentes pues no barren las hojas de aquel árbol que manó de la tierra para florecer y que se alza más alto que cualquier otro, frondoso, y con raíces que abrazan la tierra para no dejarse vencer ante el tiempo y sus inclemencias y poder mantener más vidas además de la suya propia. He ahí su magnitud.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS MAMÁ!

De Profundis

I

Me busco, mas no me encuentro.
No me veo en el espejo
ni hallo tras de mí mi sombra.
Ando en lucha en mis adentros.
Añoro aquel ser alado,
fundiéndose con lo eterno,
volando sobre el añil,
huyendo de lo terreno.
Recuerdo mi canto alegre
y no saber qué es el miedo,
la firmeza de mi voz,
sin veto alguno ni freno.

II

Maldita flor espinada
de belleza traicionera.
Maldita curiosidad,
tan perversa y pendenciera.
Mis alas sacrificadas,
mi alma decae, se enferma.
Cuán largo trecho he andado,
odiosa la primavera.
Pobre de mi corazón,
hecho preso de mis penas,
tan apático y sin ritmo,
mirando la luna llena.

III

Renaceré nuevamente

cual Fénix de sus cenizas.

Me reinventaré, de cero,

lento, con calma, sin prisas.

Buscaré a aquel que fui,

esa persona insumisa

tan libre y fiel a sí mismo

dueño y señor de su vida.

Quiero ser como fui, libre,

no por perdón ni amnistía,

y quiero volar, en paz.

Sé que llegará ese día.

El mar donde habita la libertad

La densa espuma de la orilla
sólo es despojo de las olas
de este inmenso mar bravío
que nadie puede navegar,
sin nombre ni hombre que se adentre,
donde habita la libertad.
Su horizontal del horizonte
acaba desapareciendo
en la incógnita lejanía
donde el sol acude a su ocaso,
allá donde mueren los días,
allá donde nacen las noches.
Este mar rebosa de vida.
Este mar es fuerte y vivaz:
golpea los acantilados
en vez de asentir y morir
en aquellas lúgubres costas
donde aguarda su triste fin.

Oda a la Luna

En el lúgubre vacío
que puebla la inmensidad,
a la luz de miles de ojos,
te acoge la oscuridad
del imperfecto infinito
que alberga la eternidad,
allá donde los amantes
ebrios de sinceridad
guardan su amor incólume.
Luz en la nocturnidad,
belleza de cuatro caras,
rítmica ritualidad,
señora de las mareas
y de la fecundidad,
compañera de la tierra
con amor y afinidad.

Como la lluvia y el viento.

La lluvia llama a mi ventana,
acompañándola, el viento.
Siguen, persisten, me reclaman
y yo, temeroso, los contemplo.
Mientras tanto pasan las horas
y no me preocupa el tiempo,
me llaman cada vez más fuerte,
yo, preocupado, me inquieto.
Intramuros reina el caos
pues lo encuentro todo revuelto
y fuerte me asalta la duda
de si estoy tan bien aquí dentro
o quiero salir y ser libre
como son la lluvia y el viento.
Debato sobre lo correcto
pero pesan los sentimientos,
yo, viajero, quiero ir con ellos
quiero ser lluvia y también viento,
quiero ser agua y también aire
y libertad en movimiento.
 

Diálogo sobre la poesía

-¿Qué es poesía? -preguntas.
-¿Qué es para ti amar? -insisto.
-Hablar con el corazón,
vivir de cada latido,
ver cada día en tus ojos
el reflejo de los míos,
sonreírte sin parar
y ver lo mismo en tus labios.
-Pues así es la poesía,
no hace falta ser un sabio
y menos un buen actor,
tampoco matemático,
ser poeta es ser sincero,
aunque no tenga sentido,
todo aquello que recita.
-¡Qué loco está el poeta!
-No, no está loco, está ciego.
No ve por sus propios ojos,
pone su mano en el pecho,
escucha a su corazón
y se marcha de paseo
al complejo laberinto
donde están sus sentimientos
y cuando sale, dibuja.
-¿Y qué dibuja? ¿Recuerdos?
-No, imágenes con palabras
en paraísos de ensueño
reinando la libertad
vestida de hermosos versos.

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía?¿Y tú me lo preguntas?

Poesía eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

FELIZ CUMPLEAÑOS PAPÁ

 

De bebé quería estar cuidado,

que me dieran de comer,

que estuviese limpio y aseado,

dormir despreocupado.

De niño quería ser mayor,

ser un héroe como superman,

que me tuvieran muy considerado,

darle de lado a mis padres.

¡Ahora no quiero estar estudiando!

quiero correr y boxear,

quiero que estén por siempre a mi lado,

quiero salir con mis amigos.

De mayor quiero ser como mi padre:

A las afrentas, honor;

a la adversidad, corage;

a las crisis, soluciones

y a mis hijos un amor incalculable.

Marcha por la vida, marcha por la supervivencia

¿Oscuridad? Soy la luz.
¿Temor? Soy la valentía.
¿Sumisión? Soy insumisión.
¿Aflicción? Soy la alegría.
Golpe a golpe, te levantas,
te alzas tras cada caída
rebosando tanta fuerza
como agua de escorrentías.
Te recolocas la guardia,
dejas la mirada fija,
asumes tu situación,
contraatacas y esquivas.
Muévete, planta batalla.
Grita, lucha por tu vida,
lucha hasta el fin por ella
y que nada te lo impida.
Aguanta, resiste, avanza,
no hay condena que te inflijan.
Mantente firme y empuja,
que ningún golpe te aflija.
Sabes bien lo que mereces,
manifiesta tu valía,
si sobra, deja tu orgullo,
tu voluntad es tu guía.
Banderas, escudos, himnos,
dioses, ideologías,
políticos y líderes
y tanta superchería.
Corre, recto, hacia delante,
seguir es tu día a día
siempre con gran decisión.
¿Parar, volver? Cobardía.

"Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero

sin miedo a leyes ni a nostalgias

y lo verás caer y levantarse de nuevo

en la pura bandera de su raza."

Manolo Chinato.

Por la Paz I. Niños soldados

La guerra, tormenta de violencia sin freno,
temporal que siembra el caos por donde pasa.
Es todo destrucción, es tumor y es veneno,
es una plaga mortal que mata y arrasa.

Vuela alto, vuela libre,
alza tus alas paloma
y no las tiñas de sangre,
que la guerra no te coja.
No seas mayor, se un niño:
déjate de tantas bombas,
bebe a fondo de tu infancia,
tira al suelo las pistolas.
No juegues a hacer la guerra,
piensa y sueña con la paz,
con verdes campos floridos
corriendo entre amapolas.
Las filas de un ejército
sólo se nutren de muerte,
de heridas, dolor y llantos
y largas marchas fúnebres.
Empuña un juguete y juega,
empuña un libro y aprende,
mira al futuro y prospera,
vive, ríe y diviértete.
Tu primavera perdida,
exterminada a machete
por ambiciosos canallas
que siguen sus intereses.